Тот самый шаг

Шаг от счастливого безумства к несчастному, шаг от признаний к проклятиям, от поцелуев к пощечинам, от любовных СМС к распечаткам его звонков на незнакомые номера…

Шаг — от любви до ненависти. Один. Но какой!

Бывают женщины-великаны,  которые проделывают этот шаг за здорово живешь: сегодня утром еще здесь, а вечером — уже там.

Только что с нежностью прижимала к щеке затертую фотографию — и вот уже топчется ногами по осколкам фарфоровой рамочки.

Таких «одношаговых» подвигнуть на ненависть просто: один неподаренный букет, один забытый день рождения, одно невыверенное слово, один ошибочный телефонный звонок…

Их ненависть огромна, как дирижабль, неотвратима, как грозовая туча, но мимолетна, как воздушный шарик.

Ткни — и нет ее. Ищи-свищи.

Бывают женщины-гейши, которые семенят от любви до ненависти муравьиными шажочками месяцы, а то и годы.

Ненависть в них копится медленно, с той же скоростью, с которой нарастает минеральная пленка от капающей воды, превращаясь в сталактит.

Зато уж если эта громадина выросла, если уж вонзилась в дно сводчатой пещеры — динамитом не пробьешь такую ненависть.

Бывают женщины-челноки, которые каждый день снуют туда-сюда со скоростью ткацкого станка: любовь-ненависть, любовь-ненависть, любовь-ненависть.

Жизнь рядом с ними сначала представляется увлекательной и разнообразной, но проходит пару месяцев — и утомительный бег челнока, двухцветный узор ткани  и скрип старого станка наскучивают смертельно.

А там и — глядь, а ткется-то саван…

Бывают женщины-кабриолеты, которые проносятся мимо любых эмоций, высоко подняв красивую голову и прикрыв глаза большими черными очками: фрррр, любовь, фррр, ненависть, какая глупость, лишь бы платили…

А еще бывают женщины-медузы: они не знают ненависти, они, впрочем, не знают и любви. Раскачиваются себе на волнах океана, отражают солнечные лучи, наверное, глотают время от времени соленую океанскую воду, а может, и не глотают — все равно. Какая уж тут ненависть…

Психологи утверждают, что в каждой любви в свернутом виде уже заложена будущая ненависть: как расплата за безумие первых дней, за розовые очки первых недель, за нежелание видеть человека таким, какой он есть, и за умение разглядеть в нем божественный замысел.

Как же так, ты оказался совсем другим, а я так верила… себе. Верила в то, что ты самый лучший.

А ты — простой. Ненавижу!

Между прочим, есть еще женщины-канатаходцы. Они ухитряются этот шаг так и не сделать.

Стоят себе над бездной, балансируют павлиньим пером или вуалевой шляпкой, переступают балетными туфельками, и — ни с места.

Такие женщины не знают ненависти.

А иногда — и любви.